En un París desconocido. De un abril de bicolor. Donde hubimos existido. Nazco y muero en un suspiro.
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Despedida: a medio caminar
No soy niña de promesas vacías, tampoco sé jurar. Mis únicas creencias descansan bajo la tierra, y solo por el viento me dejo susurrar.
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Te he cerrado la puerta y he tirado la llave al mar
La sensibilidad: en la relación causal de artista y creación, la improbabilidad de que estos se lleguen a separar en algún momento roza el infinito.
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De lo mucho que amaba la Luna
Solo cuando el Sol se dejó de poner, me di cuenta de lo mucho que amaba la Luna. Que me cala, que me tienta, que me roza. Luna de mil sabores. Que se queda en cuatro besos cuando no llueve abril, y me deja junio sediento, a sabiendas de que desespero por volver a verla.…
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Eres literatura
Eres literatura. Tan sencillo. Delicado. Destinado a perecer en la retaguardia del recuerdo. A cristalizar las noches que cantabas. O a recorrer las ciudades deshumanizadas de Poe. Eres literatura.Pulcro tacto de quién brilla sin saber que todo lo que prende, se extingue. Valiente de quién se deja llevar por los abrazos vacíos. Cuando quieras regresar,…
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Dejadme hacer mía las cinco de la mañana
Mis peores batallas las libro con el tiempo y el papel. Por eso escribo en la oscuridad de las cinco de la mañana.
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